Se pierden las almas
Tras cúmulos de blanco terciopelo
Que el creador
Oportuno precisó en cenit
Y con el haz del sol
Se divisan de latires rastros últimos
Convertidos en purpúreas partículas de polvo
Acompañando
En galope
Al libre y fugaz corcel
Andante de muertes vividas.
